Muse

Elle est revenue

Me dire la magie des mots,

L'emploi des tournures,

La danse des images.

Elle est venue me conter

Les histoires imaginaires

Que j'ai caché dans ma mémoire,

Comme oublié dans un tiroir.

Elle me fait sentir

Qu'il est bon d'écrire,

De faire partager

Ce monde imagé.

Elle me donne la couleur

Qui manque à mes phrases,

Quand je fais table rase

Du monde et ses vicissitudes.

Oui, elle est revenue

Prés de moi, ma muse,

Celle que l'on nomme

L'inspiration divine.

Quand on n'explique pas,

On invente un nouveau mot

Pour paraître moi bête

Puisqu'il le faut.